Вспомнился мне вчера, товарищи, еще кусочек мемуаров — с подачи товарища Изольды Оккервиль.
Далеко не одна она упрекала меня в склонности к своеобразному черному юмору.
Давным-давно, еще при Сталине, когда в стране порядок был... хотя нет, это не отсюда, это из товарища Олега Дивова. Давным-давно, когда я еще работал на работе и за зарплату, упражнялся я там каждое утро, пока никого нет, с тростью — вместо зарядки. Тросточка была нашей, тренировочной имитацией баты, но красивой (бук под множеством слоев олифы) и несколько тяжелее обычных (граммов на 600-700), и обычно, когда я с ней не упражнялся, лежала у меня на рабочем столе. И некоторые коллеги, когда меня с ней видели возвращавшимся на рабочее место, или на столе ее замечали, пытались спрашивать: ой, а что это и зачем? Поначалу я честно пытался объяснять, что это и зачем, а потом понял, что им все это неинтересно, им лишь бы поговорить, и начал отвечать так:
— У нас отдел контроля качества есть, знаете?
— Ну конечно, кто ж его не знает!
— А вот теперь новое руководство хочет учредить еще отдел контроля количества. Меня в его начальники зовут.
Здесь должен играть саундтрек афроамериканской народной песни "Трабахо, негро, трабахо".
Народ там, надо сказать, работал сплошь с высшим образованием, а кто и с учеными степенями, однако шутку понимали далеко не все. Многие даже воспринимали сие всерьез. И это печально, товарищи. Да.
